L’Amour alchimique…un tout-petit avertissement.

“Non si potrebbe fare affatto Alchimia, essendo semplicemente alchimisti.

E perché? Perché, come ho detto, l’alchimista ha bisogno di una Filosofia, …e questa Filosofia gli permette di porsi ‘al diapason’ con il suo lavoro; vale a dire che, molto realmente, l’operazione che esegue un alchimista non potrebbe essere compiuta da un chimico, se fosse presente, fosse il più abile, il più sapiente, …questa operazione non potrebbe da lui essere ripetuta, poiché non avrebbe affatto – precisamente – questa comunione stabilita tra lui e, in modo molto stretto, la materia. E questo è molto importante. È il lato, se si vuole, dell’Alchimia spirituale – precisamente –  di mettersi al diapason con la materia, di mettersi in armonia con la propria ricerca. Perché? Perché in realtà tutto è vibrazione.”

Queste sono le parole di Eugéne Canseliet rilasciate nel corso di un’intervista radiofonica: e questa precisazione sull’Alchimia, intesa come un percorso dello Spirito, dovrebbe spazzare il campo dal tremendo equivoco in cui molti cadono, immaginando che l’Opera alchemica si basi su operazioni da compiersi all’interno del corpo umano o – addirittura – sul corpo umano.

Mentre si avvicina il momento tradizionalmente propizio per la raccolta dello Spirito Universale, mi pare opportuno riflettere su un fatto estremamente importante, così come richiamato da Canseliet: il rapporto tra l’alchimista e le Materie nel suo Laboratorio. Si pensa comunemente che la Grande Opera sia una sorta di operatività legata al corretto svolgimento di una serie di manipolazioni, più o meno segrete. Questo è il lato manifesto, e dunque – proprio perché tale – è apparente. La corretta identificazione del da farsi e del come farsi è senza ombra di dubbio indispensabile; ma, dialogando con gli interessati, di persona o sul web, pare di percepire che tutti gli sforzi di chi cerca debbano essere tesi alla elaborazione o alla scoperta di un modus operandi, e basta. Quasi che il Graal, terrestre e celeste, potesse essere ritrovato grazie alla famosa, vecchia e perduta ricetta ‘per cuocere i fagioli’.

Come dicono tutti i buoni autori, non è affatto così.

Si pretende di poter quasi obbligare Madre Natura – come qualche volta può accadere in una reazione chimica – a produrre il risultato che ci si attende, pensando che se si mettono a ‘cuocere i fagioli’ secondo la ricetta della casa, che ostenta il bollo di autenticità della Gran Locanda Antica, si otterrà LA Zuppa con i Fagioli, quella perfetta. In realtà, questa attitudine è la figlia ben nota del Metodo Scientifico, del consensus accademico: così, un esperimento, se condotto alle stesse condizioni, i pesi stabiliti, con reagenti identificati e qualificati, DEVE dare lo stesso risultato, qui come a Tokio.

Se mi permetto, sorridendo, di dubitare persino che l’acqua prodotta qui e a Tokio possa essere perfettamente la stessa cosa, anche al semplice livello di analisi chimica e/o fisica, figurarsi se potrei mai concordare con chi affermasse che ‘siccome ho capito come si fa, ormai …il gioco è fatto!’.

È il solito errore – banale ed arrogante – compiuto dall’uomo, il quale pensa – a torto, a gran torto – di essere al centro del processo di Creazione, di essere lui il protagonista scelto e predestinato di tutto ciò che accade, quasi che la Creazione degli Universi sia compiuta a suo vantaggio e per suo uso. Nel corso degli anni, mi sono accorto che è esattamente il contrario: Madre Natura fa quel che le pare, e se ne infischia – bellamente, cum Gratia – di quel che pensiamo, immaginiamo o facciamo. Persino – o forse, soprattutto – in un Laboratorio alchemico ci si accorge, e sin dall’inizio, che la protagonista di ciò che accade nel crogiolo è proprio Madre Natura, in barba a qualunque abilissima tecnica manipolatoria da parte dell’operatore: e questa protagonista è a noi sconosciuta nel suo agire, essendone scopi e modalità ben separati dalle aspettative umane.

L’alchimista accorto, lavorando assiduamente e con serena umiltà, nel silenzio esterno e interno, percepisce subito che – nel Laboratorio, nelle Materie – opera un’Intelligenza enormemente superiore all’intelletto umano: i postulati ed i risultati attesi dal Metodo Scientifico non valgono più nulla in Alchimia. Si manifesta uno scenario alieno alla logica umana. L’alchimista, quell’alchimista, scopre immediatamente che è entrato in una dimensione del tutto nuova, in cui nulla di quel che è abituato a pensare o immaginare funziona come prima: è la Materia la protagonista dell’Opera, non l’operatore.

Ed allora, ma non sempre, sorge l’Amore: non saprei parlarne a lungo, ma confesso con gioia di essere innamorato. È un Amore che non può essere paragonato ad alcun amore terreno, ferma restando la considerazione e l’importanza dei nostri amori, per così dire, comuni: la famiglia, l’amata, i figli. Questi amori vivono e permangono intatti nella vita del’alchimista; però, un alchimista, quell’alchimista, può ritrovarsi ad amare…dei sassi!

O meglio: si stabilisce una comunione profonda, intensa, perenne ed esclusiva con Madre Natura, che accompagna l’artista in ogni passo della sua vita. Non soltanto in Laboratorio, dunque, ma ovunque e quandunque: l’Alchimia entra profondamente nella vita intima dell’alchimista; e l’uomo alchimista, innamorato, amante ed amato, muta in modo sottile, intimo, gentile. Come ogni amore, anche l’Amore di cui sto tentando di parlare genera – graziosamente – serenità: con il passare del tempo, con il ripetersi delle operazioni, con l’immersione continuata nel Regno celato, l’alchimista si abbandona ad una sensazione indefinibile, ma estremamente presente, che lo lega alla Natura; tramite quei semplici sassetti, manipolati ora con ancor maggior tenerezza, poggiati sul tavolo del proprio piccolo Laboratorio, l’artista si distacca dal conosciuto e si avventura alla scoperta di una nuova realtà, i cui contenuti sono sempre più difficle raccontare o condividere. Questo abbandonarsi totale, affidato, quasi un salto nel vuoto, credo sia un processo inevitabile per quell’alchimista, ma molti – anche al giorno d’oggi – lo evitano. Avranno le loro ragioni, certo.  Una di queste, probabilmente, è che l’alchimista scopre di vivere un Amore con …un’altra Amata.

L'Amour alchimique

Ecco come Canseliet, nella stessa intervista, ne parla:

“L’alchimista costituisce con la sua materia una vera coppia. Allo stesso modo che all’interno della Grande Opera, la materia stessa,.. non è unica….essa si decompone,…o piuttosto…è decomposta….il Compost, come dicevano gli antichi, è fatto dalla riunione di un maschio e di una femmina. La Grande Opera, in verità, è una ontogenesi,…vi è una vera copulazione, di due individui, da una parte il maschio, dall’altra parte la femmina,…e dalla loro riunione, dalla loro, …dalla loro associazione…nasce un figlio.”

Se è certo chiaro – ne parlano tutti i testi – di quali individui stesse parlando il buon Maître, riferendosi ai protagonisti celati all’interno della Materia, Sol e Luna, è indubbio che esiste  – contemporaneamente – anche l’altra coppia: l’alchimista e la materia. E le operazioni alchemiche di Laboratorio vi si specchiano, con precisione Naturale, con sincronicità motivata. Trovo molto fuori dall’ordinario questa sorta di doppia coppia: ma più passa il tempo, e più percepisco che quel figlio di cui si parla possa nascere ontogeneticamente dal Mercurio e dallo Zolfo alchemici solo se – con medesima intensità e purezza d’intenti – l’alchimista ami, riamato, la Materia. È un tema spesso trattato dalla  Mistica, in Occidente come in Oriente, ma abbiamo l’abitudine a confinarlo nell’ambito della speculazione filosofica, o dei capolavori letterari, o di chissà cosa altro. In realtà, all’alchimista, a quell’alchimista, capita di percepire, sensorialmente e con il proprio cuore, la presenza tangibile, oggettiva e comprovata di un’altra entità manifesta: Madre Natura.

Quest’Amore purissimo, difficilmente condivisibile con altri (come parlarne?…e con chi?), permea in modo radicale e fresco, come un torrente d’alta montagna in Primavera, l’anima dell’alchimista; e l’attrazione magnetica degli Spiriti, gli unici in grado di penetrare e mutare i corpi, inizia a compiere la propria azione nelle forme dei corpi materiali da esso informati ed animati: ogni alchimista, ognuno di quegli alchimisti, sente la propria Materia, e sempre il proprio pensiero si volge a quell’Amore silenzioso, nutriente, antico. E talvolta, come in ogni Amore, terreno o Celeste, nasce il missing, la malinconia…quante volte mi è capitato di rientrare a casa e di correre in Laboratorio, chiamato: il richiamo è puro, e pura dev’essere la risposta.

Allora, forse si potrà capire se talvolta resto stupefatto di fronte a talune affermazioni che parlano di Alchimia come di una cosa meccanica, come una cosa dovuta, pretesa, addirittura da insegnare. Si può mai insegnare un Amore?…o scambiare il Sesso per l’Amore? Non sarà meglio viverlo, e prepararsi ad una nuova vita?

Probabilmente molti si chiederanno cosa c’entri tutto questo con il segreto del Mercurio e dello Zolfo, o con il Fuoco Segreto: eppure, ho esitato un po’ nello scrivere questo Post. Questo Amore è vivo. E non si può volere, imporre, recitare, scimmiottare. O c’è, o non c’è. Punto. E senza quest’Amore, …temo che non succederebbe nulla di sensato, in Alchimia. Ammesso, poi, che l’alchimista, quell’alchimista, abbia ben chiaro dentro di sè il senso dell’Arte: che non è un possesso di alcunché, per quanto esotericamente alto possa essere, bensì un distacco netto.

Un’ultima considerazione: come in ogni coppia, in ogni doppio, le cose debbono essere semplici e facili; non è Alchimia quella fatta di paroloni magniloquenti, di sapienti segni di riconoscimento, di oscuri ammiccamenti, di lunghi periodi tormentosi e tormentati, di aspri rancori ammantati di dottrina. Sappiate, voi giovani cercatori, andare al di là di tutto questo: Alchimia è felicità profonda, dolcezza umile, serena tranquillità. Non saprei dire se è adatto o utile: è un Amore magnifico e molto fuori dall’ordinario, e produce – per questo – una allegria d’animo, intimamente deliziosa. Che spesso viene vissuta nel silenzio intenso del distacco dalle cose inutili.

Sempre di più.